Joyeux Noel

"La Belle...

...au Bois Dormant"...

Les Roses Blanches

C'était un gamin, un gosse de Paris,
Pour famille il n'avait qu' sa mère
Une pauvre fille aux grands yeux rougis,
Par les chagrins et la misère
Elle aimait les fleurs, les roses surtout,
Et le cher bambin tous les dimanche
Lui apportait de belles roses blanches,
Au lieu d'acheter des joujoux
La câlinant bien tendrement,
Il disait en les lui donnant :
"C'est aujourd'hui dimanche, tiens ma jolie maman
Voici des roses blanches, toi qui les aime tant
Va quand je serai grand, j'achèterai au marchand
Toutes ses roses blanches, pour toi jolie maman"

Au printemps dernier, le destin brutal,
Vint frapper la blonde ouvrière
Elle tomba malade et pour l'hôpital,
Le gamin vit partir sa mère
Un matin d'avril parmi les promeneurs
N'ayant plus un sous dans sa poche
Sur un marché tout tremblant le pauvre mioche,
Furtivement vola des fleurs
La marchande l'ayant surpris,
En baissant la tête, il lui dit :
"C'est aujourd'hui dimanche et j'allais voir maman
J'ai pris ces roses blanches elle les aime tant
Sur son petit lit blanc, là-bas elle m'attend
J'ai pris ces roses blanches, pour ma jolie maman"
La marchande émue, doucement lui dit,
"Emporte-les je te les donne"
Elle l'embrassa et l'enfant partit,
Tout rayonnant qu'on le pardonne
Puis à l'hôpital il vint en courant,
Pour offrir les fleurs à sa mère

Mais en le voyant, une infirmière, Tout bas lui dit
"Tu n'as plus de maman"
Et le gamin s'agenouillant dit
, Devant le petit lit blanc :
"C'est aujourd'hui dimanche, tiens ma jolie maman
Voici des roses blanches, toi qui les aimais tant
Et quand tu t'en iras, au grand jardin là-bas
Toutes ces roses blanches, tu les emporteras"

Berthe Sylva

"Demain, dès l'aube"

A ma Mamie ...

Vittoria Brusa Jacquin
13 mars 1915_13 novembre 2009

Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne,
Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends.
J'irai par la forêt, j'irai par la montagne.
Je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps.

Je marcherai les yeux fixés sur mes pensées,
Sans rien voir au dehors, sans entendre aucun bruit,
Seul, inconnu, le dos courbé, les mains croisées,
Triste, et le jour pour moi sera comme la nuit.

Je ne regarderai ni l'or du soir qui tombe,
Ni les voiles au loin descendant vers Saint Nazaire,
Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe
Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.

...que j'aime tant...

D'après Victor Hugo

"Pourvu qu'on ait l'ivresse..."

Pour le chemin des chèvres, prenez à votre droite...






...ou à votre gauche...

"Qu'importe le flacon..."

Alfred de Musset
"La coupe et les lèvres"

"Aube"

"J'ai embrassé l'aube d'été.


Rien ne bougeait encore au front des palais. L'eau était morte. Les camps d'ombre ne quittaient pas la route du bois. J'ai marché, réveillant les haleines vives et tièdes, et les pierreries regardèrent, et les ailes se levèrent sans bruit. La première entreprise fut, dans le sentier déjà empli de frais et blêmes éclats, une fleur qui me dit son nom.


Je ris au wasserfall blond qui s'échevela à travers les sapins : à la cime argentée je reconnus la déesse.



Alors je levai un à un les voiles. Dans l'allée, en agitant les bras. Par la plaine, où je l'ai dénoncée au coq. A la grand'ville elle fuyait parmi les clochers et les dômes, et courant comme un mendiant sur les quais de marbre, je la chassais. En haut de la route, près d'un bois de lauriers, je l'ai entourée avec ses voiles amassés, et j'ai senti un peu son immense corps. L'aube et l'enfant tombèrent au bas du bois.



Au réveil il était midi."

Arthur Rimbaud
"Illuminations"

Moustaches

Au père lachaise, la moustache semble de rigueur,










Signe d'élégance au XIXème, elle fut quelque peu oubliée, voir décriée ces dernières décennies.

Elle est enfin de retour dans les allées de la nécropole...

Guirlande de Toussaint

A la mémoire de...

Subversion...

Romantisme outre-Manche

Je vous invite aujourd'hui à me suivre, une fois n'est pas coutume, en dehors de l'enceinte du père lachaise, au coeur de Old Brompton Cemetery, sauvage et touchant petit cimetière londonien que j'avais arpenté il y a tout juste deux ans.














Comme quoi, le romantisme britannique n'a rien à nous envier...

Exposition APPL

Venez nombreux...

Mimétisme

Toute ressemblance avec des personnes existantes ou ayant existées serait purement fortuite...

"La Mort des Amants"

"Nous aurons des lits pleins d'odeurs légères,
Des divans profonds comme des tombeaux,
Et d'étranges fleurs sur des étagères,
Ecloses pour nous sous des cieux plus beaux.

Usant à l'envi leurs chaleurs dernières,
Nos deux cœurs seront deux vastes flambeaux,
Qui réfléchiront leurs doubles lumières
Dans nos deux esprits, ces miroirs jumeaux.

Un soir fait de rose et de bleu mystique,
Nous échangerons un éclair unique,
Comme un long sanglot, tout chargé d'adieux ;

Et plus tard un Ange, entrouvrant les portes,
Viendra ranimer, fidèle et joyeux,
Les miroirs ternis et les flammes mortes."

Charles Baudelaire

"Les Fleurs du Mal"

"Automne malade"

"Automne malade et adoré
Tu mourras quand l'ouragan soufflera dans les roseraies


Quand il aura neigé dans les vergers
Pauvre automne ! Meures en blancheur
Et en richesse de neige et fruits mûrs.



Aux lisières lointaines, les cerfs ont bramé


Et que j'aime ô saison, que j'aime tes rumeurs
Les fruits tombant, sans qu'on les cueille


Le vent et la forêt qui pleurent
Toutes leurs larmes en automne feuille à feuille



Les feuilles qu'on foule,
Un train qui roule
La vie s'écoule..."



(Alcools)
Guillaume Apollinaire